Les skis, ma passion.

A 30 ans bien sonnés j'étais mise au sommet d'une piste bien noire et bien glacée par Christian, mon nouveau mari, skieur "passe partout", surnommé "Le Tank" à cause de cela.
J'ai regardé vers le bas du mur de glace à mes pieds et tombé instantanément, épouvantée.
J'ai descendu la piste sur le ventre, en hurlant pendant tout le parcours.

A coté glissait l'un de mes skis décrochés. A la même vitesse que moi. (Le deuxième tombé dans le précipice).
Les jours suivants je me cachais dans les toilettes de l'hôtel, en étais extraite et remise sur une autre piste , munie d'un tire-fesse, celle-ci, tandis que la noire était desservie par le téléphérique.

Je garde le souvenir de mes fesses bariolées en couleurs éclatantes ,entre le rouge vif et le bleu-violet , en passant par le jaune: on tombe toujours sur les carres des skis, au commencement.
Mais je n'avais pas de choix.

Si, le choix de rester seule chaque WE à la maison, le temps que "tout le monde" serait parti skier.
Alors...
L'hiver suivant je passais deux semaines à skier, seule, quand un moniteur est venu me dire que mon "style" était la honte des lieux.
Et j'ai pris avec lui des leçons de style.
La vitesse, je l'avais déjà.