Conversation avec F. Collard
F. Collard:
J'ai dû lire tous les Kundera qu'on voit ici, le Soljenitsyne, mais pas tes Boris Vian (hors L'Écume des jours, il n'y en a guère qui m'enthousiasment), pas Calaferte, Docteur Jivago, mais pas en russe, je ne savais rien de Korneï Tchoukovski et peu d'Alexandre Blok dont son livre semble parler…
Et en somme, il ne me reste pus grand-chose de Kundera, sauf ce que j'ai fait mien comme ses idées sur la musique et la traduction. Un moment est venu où je l'ai trouvé trop péremptoire, parlant de haut comme s'il savait tout alors qu'il sait seulement beaucoup, et ne détient certainement pas la vérité sur toutes choses. J'en suis venu à préférer les auteurs plus humbles.
Ma découverte d'aujourd'hui est un auteur méconnu, Jean Clair, académicien, (ce qui n'est pas précisément une recommandation : Ils sont quarante, qui ont de l'esprit comme quatre…). J'ai trouvé ses modestes réflexions consignées dans Les derniers jours (2013) souvent pertinentes et proches de ce que je ressens.
Et en somme, il ne me reste pus grand-chose de Kundera, sauf ce que j'ai fait mien comme ses idées sur la musique et la traduction. Un moment est venu où je l'ai trouvé trop péremptoire, parlant de haut comme s'il savait tout alors qu'il sait seulement beaucoup, et ne détient certainement pas la vérité sur toutes choses. J'en suis venu à préférer les auteurs plus humbles.
Ma découverte d'aujourd'hui est un auteur méconnu, Jean Clair, académicien, (ce qui n'est pas précisément une recommandation : Ils sont quarante, qui ont de l'esprit comme quatre…). J'ai trouvé ses modestes réflexions consignées dans Les derniers jours (2013) souvent pertinentes et proches de ce que je ressens.
Et Boris Vian:
"Ils cassent le monde
En petits morceaux
Ils cassent le monde
A coup de marteau
Mais ça m'est égal
Ça m'est bien égal
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez.
Il suffit que j'aime
Une plume bleue
Un chemin de sable
Un oiseau peureux
Il suffit que j'aime
Un brin d'herbe mince
Une goutte de rosée
Un grillon de bois
Ils peuvent casser le monde
En petits morceaux
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez. "
"Ils cassent le monde
En petits morceaux
Ils cassent le monde
A coup de marteau
Mais ça m'est égal
Ça m'est bien égal
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez.
Il suffit que j'aime
Une plume bleue
Un chemin de sable
Un oiseau peureux
Il suffit que j'aime
Un brin d'herbe mince
Une goutte de rosée
Un grillon de bois
Ils peuvent casser le monde
En petits morceaux
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez. "
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"Il n'y a plus ni métier ni maîtrise en arts plastiques.
Il ne peut y avoir de "master class" en peinture ,
parce qu'il n'y a plus de maître."
"Que peut -on "enseigner" dans une école des beaux-arts,
qui n'a plus rien à transmettre, sinon les ficelles,
non plus le savoir-faire d'un métier,
mais le savoir-vendre d'un marché?
Au mieux un vouloir -faire,
et l'enseignant s'échauffera devant ses étudiants
comme la mère devant son enfant
qui voudrait bien marcher:
"Exprimes-vous,
lâchez-vous...Allez-y...."
Mais lâcher quoi et aller ou?"